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Comme sa compagne, Jacques Dutronc ne se manifeste plus que lorsqu’il en a vraiment envie et que le besoin s’en fait sentir. Ce qui chez lui revient au même. Indéniablement, c’est parce ses tripes le démangeaient que le dernier grand briscard rescapé des french sixties s’est fendu de onze chansons co-écrites pour la plupart par Jacques Lanzmann, ce qui constitue bien sûr l’événement majeur de cet album studio, son treizième en quarante ans de parcours. Dire que la paire fonctionne encore est un doux euphémisme même si la fougue de la jeunesse et les mots éparpillés en direction d’un futur à s’inventer se sont envolés au profit d’un style affirmé qui devrait laisser pantois la nouvelle garde.
Logiquement donc, les fausses errances spoken word (Madame l’Existence, La Vie en live, Face à la merde ou L’Ère de rien) rameutent les souvenirs et font mouche. Humaniste pour pleurer, misanthrope pour rire, Dutronc émeut dès qu’il autorise un peu plus de liberté à sa voix, s’attaquant à Un jour tu verras de Mouloudji, croisant le vers avec David MacNeil (Transat en solitaire), se répandant en trémolos (C’est peut-être ça).
Et puis quand l’acteur s’efface et propose une BO à sa vie, encordée par François Rauber, on ne peut que s’incliner, tout en craignant qu’il nous botte les fesses… Sainte Suzanne fait ainsi valser toutes les idées préconçues et ramène Jacques Dutronc à son essentiel : un très grand musicien.
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